Pour écrire, il n'est besoin que d'une plume et du papier,

fut-ce le cuir de ma peau.

Quand bien même tu me supprimerais l'encrier,

il me restera mon sang,

et si la plume se brise entre tes doigts justiciers,

j'affûterai un bout de ma phalange décharnée

pour inscrire sur ma peau qui recouvre l'assise de ton trône,

de quelque vile matière grise expulsée de mon crâne

et anoblie par ton auguste séant,

un fébrile "je t'aime"...

que tu ne daigneras peut être même pas lire,

mais que ton princier postérieur posé et écrasé dessus

épousera à merveille, le temps d'une de tes lectures.